BIG BANG

Se desmonta la armadura

caen el yelmo, la gola, los

codales la cota

de malla

Quedo diminuta desnuda

a veces

clavada en un punto

indeterminado

entre el páramo yermo

y el mar de Alborán. Otras

aúllo en silencio convertida

en absurdo grano de arena

salada

que viaja en la grupa del viento

 –el cuello quebrado por dejarme hacer por no

sostenerme-

peinando trigales de puntas

quebradas que no advierten

la caricia.

Y si todos los comienzos surgen

de la nada

aquí estoy he llegado

que estalle de nuevo

                                  la vida.

ABISAL

Hoy reniego de la tierra

de este sur de este vaho

de simiente seca de boca

seca.

De fuego fatuo.

Y me dejo cubrir por el agua

hasta un submundo abisal donde

nadie me ve donde grito

sumergida

cada vez

                más

                       profunda

entre líquenes y criaturas

monstruosas

que me miran y se mofan

-lo veo en sus bocas atorrantes-

de lo humanamente mal

que soporto la presión.

Las partículas de luz se fagocitan

unas a otras y es aterrador

sentirse ir a negro

también.

Pero prefiero este vértigo este

gélido precipicio de voz ahogada

al silencio

indolente

que nos recorre mientras juntamos

los cuerpos en la orilla

-el mar nos provoca mordiéndonos los dedos

que permanecen laxos que no

se tocan-

Tan solo el viento se atormenta

para escupirnos a la cara

lo que ya no somos.

Fotografía de Thiel-Sartawsky Photography

UN CRIMEN CON REGUSTO

Subir de nuevo a la habitación por donde había entrado y escapar por la ventana. Ése era el plan, como siempre. Enfiló las escaleras con las uñas curvas y pegajosas y la celeridad de quien ya se sabe descubierto. Cuando llegó al alféizar las pupilas, en alerta, miraron el rastro rojo de sus propias huellas. Ningún signo de arrepentimiento. Sólo una especie de sonrisa enmarcada por un delicado bigote. Saboreó, una vez más, su crimen y saltó.

En el piso de abajo, una niña lloraba. Desconsoladamente. Aquel sucio gato de la calle había vuelto a zamparse su tarta de cereza.

HIJOS DEL RUIDO

Lo único que
nos borra
las piedras bajo los ojos
en los días normales
                (sólo eso: normales)

dentro del vientre abultado
de Metro Madrid es
ese oboe
que detiene   la prisa
el bandoneón
que pone rostro
a los hijos    del ruido.

Y con qué facilidad
con que falta de consciencia
ignoramos tantas veces
que en eso
consiste     la vida.